Ojo

El ojo.

En la negra madrugada de una costa lamida por un mar bobo, en la casa de madera con techumbre de bejuco y hojas de palmera, mientras un hombre obeso roncaba pesadamente en la hamaca, su ojo izquierdo levantó el párpado empujando desde dentro, con fuerza, se asomó a la noche.

Su amplia pupila dilatada escudriñó el entorno, poco a poco vio las cosas como sombras de sí mismas, una silla, un barril, una mesa y la puerta.

La puerta.

El ojo se movió de un lado a otro insistentemente; apenas cruzando la cavidad ósea que lo contenía, el párpado quedó sobre él, entonces se jaloneó desesperado, logrando, con mucho esfuerzo, llegar a la mejilla.

Denodadamente siguió tirando, tirando, sonó ¡pluap! y cayó sobre el piso de tierra rebotando, una, dos, tres, cuatro veces. Al detenerse, se orientó y rodó sobre su eje vertical hacia la puerta.

La puerta.

El ojo vio una rendija entre las varas de la rústica puerta, decidió rodar hacia el hueco, con la esperanza de poder salir por allí.

La hendidura era estrecha y la madera rasposa, pero el ojo, motivado al extremo, se metió en la rendija, raspándose con las astillas, cruzó al otro lado.

Rodó, rodó, y vio cómo iba estilando sangre, no demasiada, pensó, ya se secará, se consoló.

Se encaminó hacia la yerba que crecía bajo los tablones del corral, cuando sintió un arañazo punzante.

Un dolor agudo le envolvió y apenas pudo ver a un gato gris que ya le devoraba.